É lógico que o correio italiano perdeu a corrida pro correio português.

O CD do meu irmão só chegou hoje. E meu queixo quase caiu.

Primeiro porque o design da Carol ficou muito, MUITO, MUITOOOOOOOO foda. Sabe o que é muito? Então, muito. Não vou botar o link aqui porque fui lá ver e tava fora do ar (aloooooou, Carol).

Segundo porque o CD tá muito, MUITO, MUITOOOOOO bão.

Terceiro porque ver coisas fodas, resultado da mente de gente foda, é sempre muito legal. Porque tipo assim, meu irmão é musicalmente foda (além de fraternalmente). Nem sabia juntar sujeito e predicado direito e já fazia letras de música. Tô falando sério, não era coisa de criança que fazia baaaah baaaah buuuh; eram a mesma melodia e as mesmas letras repetidas sempre, ou seja, era música, amiguinhos. Destruiu todas as canetas da casa batucando nas bordas das mesas. O fodismo foi se desenvolvendo e hoje olha lá o menino tocando feito gente grande! Mudou o instrumento, mas o conceito é o mesmo, vocês entendem.

E tem o Werther, que é amigo do Tuco desde os tempos do Pedro Sá. Conheço desde sempre o Vérti. Garoto nota dez.

E Werther encontrou sua significant other, a Carol, que conheci quando já estava morando aqui mas de quem gostei imediatamente. Menina divertida e descolada que ainda por cima está designando como poucas.

O Mano conheço menos porque ele fala pouco, e os os outros meninos da banda eu não conheço, mas se estão lá é porque são fodas também.

E tem o Brunão, lógico, que também é foda.

E então acabei de decidir que meu sonho platônico é nascer de novo, com uma voz muito foda pra cantar no disco de ouro do Sexto Círculo. Pronto.

P.S.: Esse post sentimento-musical vai pra Marina. Queima, desgraçado! ; )

Sonhei com uma baleia corcunda tagarela a noite toda.

Detesto sonhos autobiográficos.

Moreno viciou mesmo na cozinha do Giovanni, aquele lá na casa do chapéu. Daniele e a coreana muda acabaram não indo, então éramos só eu e Mirco, Moreno e Marta, e o irmão do Moreno, outro Mirco, pra quem aliás já dei aula de inglês, a mulher, Silvia, e o filhinho Davide, de dois anos.

A diferença entre a Silvia e a Michela é gritante. A Michela, além de ser uma pobre idiota, é chata, paranóica, aquele tipo de mãe que acha que o filho é de cristal e qualquer coisa quebra. Imaginem que ela se recusa a jantar em restaurantes mais afastados porque “não quer ficar dando voltas de carro com o garoto” – além de todos os defeitos do interior do Zaire, as pessoas ainda têm essa mania hedionda de não se referir aos filhos pelo nome, mas chamando-os de “o filho” e “a filha”, que em dialeto querem dizer “o garoto” e “a garota”. Silvia não só chama o filho pelo nome, mas com ele não fala em dialeto, e ainda por cima o garoto tem total liberdade. Como é educado, ter liberdade não significa fazer o que der na telha e encher o saco dos outros. Ele desce da cadeira, passeia pelo restaurante enquanto a Silvia o observa de longe, vai até a lareira, olha, volta pra mesa parando pra sorrir pros outros comensais que o cumprimentam. Dá beijo em todos, lembra os nomes de todo mundo, inclusive o meu e o do Mirco, experimenta comidas novas, não faz palhaçada pra chamar a atenção, não fica enlouquecido de pavor se não acha a mãe ou o pai. Foram todos juntos ao banheiro e o pai voltou antes. Quando Davide voltou com a mãe, foi direto abraçar o Moreno e brincar com a Marta. De repente levantou e foi sozinho na direção do banheiro. Silvia, que é espertíssima e muito legal, deduziu que ele não tinha percebido que o Mirco já tava sentado à mesa e tinha ido sair pra procurá-lo no banheiro. Calmíssimo, sem correria, sem choro, sem nada – simplesmente achou que o pai tinha ficado no banheiro e foi lá muito tranqüilamente chamá-lo. Fosse outra criança chata, teria logo aberto o berreiro.

Adoro ver essas coisas. Me dão esperanças pro futuro aqui do Bangladesh.